El ojo del Pintor-.

Al abrirse el alma, uno encuentra sensaciones únicas, rincones inauditos, lugares impenetrables.
¿Se encuentran en estos lugares el ojo del pintor o la paleta del mismo?
¿Qué siente aquel artista? gran pregunta ¿Qué siente?.
Las luces se apagan y el pincel se mueve de un lado a otro, desplegando magia.
Magia que solo esos ojos pueden ver, chispas que solo ese corazón puede sentir
Eso señores, son rasgos de un pintor.
Sinónimos dando vueltas.
Sinónimos de pasión, de libertad, que juntos plasman en una hoja un mundo perfecto, llegando a lo que siente e imagina.
Buscan, buscan, buscan y encuentran!
Ese es el secreto, la eterna búsqueda, que frente al infinito son mas importantes que un abismo.
Pintor, es aquel que siente y sueña, plasma ilusiones hechas realidad en un papel.
No importa la edad, ni la forma o la nacionalidad.
El pintor es pintor en un mundo de sensaciones, donde lo sencillo o lo difícil no importa-
DONDE LA belleza es solo el hecho de tocar ese pincel, junto a la hoja.

Acertijo

Que cuestión esta de escribir,

Un día despiertas como un rayo de luz en plena mañana, llena la mente de letras que en si son parte de ti.
Quieres inventar un papel lo suficientemente grande, para que en el duerman en armonía esas palabras
que hablan de pasado-presente-futuro.
Cantan en ritmo al amor, o gritan contra la injusticia.
Buscan lo imaginario o se quedan en lo real.

En su defecto están esos días, en donde la energía no es positiva para la letra del alma!.
Giran ante uno, Buscando sentido!
No imaginan una unidad, solo descansan en su soledad.
Esperando así, la luz que los agrupe.


Que cuestión esta de escribir.
Diría que es un acertijo
Un gran signo de pregunta, en el despertar del corazón



No nos dan pistas claras, por que no debe hacerlo.
Así nunca se pierde, esa chispa o magia como quieran llamarlo.
que se siente cuando al final se llega al acierto!

"Rìo Libre, para Pueblos Libres"

Caduca la existencia de descansar a la orilla del sol,
es hora de actuar frente a la idea de defender lo que es mío.

Por senderos similares, atravesé selvas impenetrables
que terminaron siendo mis ideales un tanto doblados por un
justo deseo de agua.

Ficciones transformadas en flores, pasaban por mis lados mas
cercanos...

Pero seguí marchando,, en busca de algo o alguien, que no sabia bien
que podía ser..


Llegue a la colina de andares, triunfos de pocos.
y .... rio!

Encontré desembocaduras, que daban a este río
Río que por alguna extraña razón era muy mío,
sus brazos eran mis venas,..

Era como ese valle de juventud, que muchos buscan
y ahí supe, q era yo,, ese reflejo en el , era yo.

Que moraleja,, es ser aquel que no soy!

hay pulso!, el hombre sigue vivo,,,
la compostura deja ya ver,,, a un ser distinto a los demas
trajes colgados, en roperos q no se volveran abrir..

que moraleja, es ser aquel q no soy..
siempre sabrè, q mi esencia es ùnica,,
pero cuanto de mi tiene ella, calculo que mucho
o mejor dicho espero que muchoo.
si de mi, es mi madre o mi padre, dìria q tengo casi nada mìo
si no en su contrario una mescla de dos seres..